Perdido en Sepia. III ; Segunda Calle: Trauma

Diez y treinta, el gélido céfiro me destruía.
Ni un alma en esa calle pseudo asfaltada,
y esa avenida tan añeja y estropeada:
"¿Por qué el nombre no encontraría?"

Resoplando en mí camino,
el viento danzaba de manera espontánea.
La vieja jerga hacía eco como resonancia:
"¡Qué palabras! ¡Qué arrogancia!" 

La putrefacción resarcía,
mezclose los huevos con esos intestinos; 
pensé que estaba completamente limpio
"Mucha tiridoxina en ese sitio…"

Tornándose las paredes  desgastadas y maltrechas,
esas "propagandas" seguían pintadas;
fétidamente desquiciante:
"Ese brazalete de oro, sigue errante"

Casi la media noche,
disfrutaba el sublime claro de luna,
cada casa, cerrada sin duda alguna:
"¡Vaya, se me hizo tarde!" 

Mi ruta a la calle principal,
tan larga que no la pude divisar;
y cuando empecé a sentirme solo:
"¡Dios, socorro!" 

De la nada oí ruidos;
lentamente, en crescendo;
debajo de cajas heme escabullendo:
"¿Qué está pasando en este momento?" 

Así, un niño en desesperación.
No perseguido por cualquiera, yo diría.
Uno era tan barbado como su agonía:
"Ese otro, con cabellos de tentación" 

Nervioso, sudoroso,
pienso que ellos lo conocían;
puesto que lo mimaban y consentían:
"¿Era esa  expresión de alegría?" 

En el barrio aun no amanecía…
¡Y el barbado estaba sudado todavía!
Sus manos, sus pantalones, quemándose yacía:
"¿El verano impaciente venía?" 

Comenzaron a jugar como niños;
evadían la realidad, su imaginación latente;
sin embargo, eran grandes notoriamente:
"Tenían ellos un estilo diferente" 

El Primer juego, la piscina olímpica.
Verdadero estilo: Una añil, agua clórica
donde los jugadores libremente se movían:
"Su estilo: Solo uno se batía…

El Segundo juego era de tácticas náuticas.
Verdadero estilo: Cada uno hacia prácticas
del estilo que el jugador quisiese:
"Su estilo: ¡Trampa! Una mariposa
fue hecha encima de él, sin mayor cosa. 

El Tercer juego era de más tácticas náuticas.
Verdadero estilo: Cada uno hacia prácticas
del estilo que el jugador quisiese:
"Su estilo: ¡Otra trampa! Un nado de espalda
realizado en otro sentido...para nada. 

El Cuarto juego, montar a caballo.
Verdadero estilo: Cada uno en su equino
galopa con toda gracia y tino:
Su estilo: Esos tipos estaban a la velocidad de un rayo.

El Quinto juego fue de abrazos fuertes.
Verdadero estilo: Uno abraza al otro,
devolviéndole una sonrisa latente:
Su estilo: ¡El chico hizo trampa!
su sonrisa no fue real precisamente.

El Sexto y último juego, los rudos escupitajos,
que hacían al chico callado y acongojado;
no estaban evadiendo la realidad:
¿Haciéndolo sufrir? ¡Qué frialdad!

Después de todo, eran malos perdedores
puesto que no levantaron a su amigo;
yacía maloliente de la blancuzca substancia:
¿Gripe ganada por tremenda malevolencia? 

Los tipos se habían rápidamente esfumado.
Curioso me acerqué a aquel que han lastimado;
parpadeando, y balbuceando adormilado: 
"Me duele…por favor… quédate a mi lado" 

Una carretilla estaba a mí alrededor,
tomando ventaja, lo subí con cuidado.
Perdidamente, necesitaba de mi ayuda:
No estas solo. Sanaré tu dolor.